POEIRA SOBRE A TELA

Lucas Zanella de Oliveira

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     A irmã estava no primeiro andar, enfiando todos os objetos da cozinha em caixas de papelão, várias dessas empilhadas como bonecas russas perto do hall de entrada. A ligação que Marcos recebera dela não poderia ter chegado em pior hora. A briga com Gabriela, o término, tudo o estressava, se acumulava dentro dele. E agora, ainda por cima, precisava empacotar toda a casa da mãe antes que Sara voltasse para São Paulo.

A irmã era quem estava cuidando da papelada e da organização do velório e enterro. Fazer o quê, Marcos era mimado, o caçula, ninguém lhe devia confiar seriamente. Ele sabia que não tinha propensão para responsabilidade: recusara a promoção para gerente e continuou como caixa, às vezes repositor, às vezes empacotador, mas nunca algo de importância que ele pudesse estragar. Não apenas a irmã diria que o mercado, ao cabo de uma semana, estaria pegando fogo.

     O maior problema no momento não era Sara, nem o falecimento da mãe e tampouco o fato de eles estarem empacotando todas as lembranças apenas dois dias após a morte da velha; não, o problema era que Marcos e Gabriela, já havia algum tempo antes do término, não estavam transando. “Dores de cabeça”, brigas ou simples desencontros foram os culpados. E a viagem até a cidade natal o impedira de pegar uma garota em uma festa ou bar justo quando ele estava livre para procurar grama mais verde em outro pasto. Ele nem se lembrava mais de como se masturbava, parecia algo tão vago, quando havia sido a última vez que o fizera? Havia um ano? Não, não era tanto, porém mais de sete meses, certo. Gabriela sempre tivera um lado ninfomaníaca que ela nunca admitira, mas nada que do que o namorado reclamaria. Nunca passou necessidade. Mas agora, sem ela, possuía energia de sobra que não tinha para onde ir.

     A irmã lhe havia dito para limpar o segundo andar, exceto o antigo quarto dela. Ele havia esvaziado o dos pais e arrumaria o seu à noite, restava apenas o sótão, o que fazia no momento. Estava suado e empoeirado. Marcos vivera naquela casa durante vinte e três anos e nunca, nem uma vez, o pai ou a mãe havia sugerido limpar o sótão. Era uma poeira mais velha que ele, já que os pais se mudaram quando a irmã nasceu… ele não era bom com aniversários e idades, mas Sara era pelo menos quatro anos mais velha.

     A única data que se esforçara para decorar fora o aniversário de Gabriela, pois não queria ser um namorado incapaz de saber quantos anos sua garota tinha, e de fato nunca mais se esqueceria de que era 14 de agosto, mas seria agora informação inútil no cérebro, pois nunca mais se falariam, ele sabia disso. Se ela estivesse ali, não precisaria pensar em masturbação e “como diabos se faz isso mesmo?”, pois iria querer tanto quanto ele. Suado, empoeirado e com tesão, era como estava. Sonhava com o banho quente que tomaria em algumas horas, se Sara não inventasse outro trabalho.

Quanta coisa, quanta coisa naquele sótão, não parecia ser fisicamente possível. A bicicleta de quando ele era criança – que nunca aprendera a dirigir, então fora guardada com as rodinhas de apoio, parecia nova, apenas suja –, carrinhos de brinquedo, bonecas de Sara, até mesmo uma penteadeira com uma perna quebrada, mas como haviam passado ela pelo buraco de entrada? E aquelas cadeiras quebradas, para que guardar tudo isso, mãe, ou será que foi o pai, que dissera “nunca se sabe, podem ser úteis alguma hora”?

     Talvez o velho esperasse arrumar tudo em algum momento, mas nem se deu ao trabalho, nem ensinou ao filho essas coisas, consertar o encanamento, trocar as tomadas, arrumar o chuveiro, fazer esses trabalhinhos de marceneiro. Tudo bem que o câncer o pegou, mas o filho já tinha dezessete anos àquela altura. Se não lhe havia ensinado antes, não lhe ensinaria depois, então a cura temporária antes da recaída fora praticamente inútil.

     O que ele estava pensando? Talvez o desejo de uma garota o estivesse afetando demais, certamente não era algo normal, será que todos os homens se sentiam assim? Como viviam com isso? Como ele vivera com isso antes de conseguir uma namorada, ou antes de aprender a beber em bares e levar garotas para casa? Parecia que ele precisava agora reaprender tudo o que uma vez soubera, para não se comportar como uma cadela no cio.

     A irmã realmente havia ficado decepcionada quando notou que só ele havia chegado, “eu pensei que teria mais dois ajudantes, mas então será só um”, ela disse, então sorriu como se estivesse brincando, então parou de sorrir porque não sabia qual reação seria melhor. “Vou ligar para a Fernanda vir aqui depois que sair do trabalho, acho que ela vai aceitar ajudar.” Como será que estava a Fernanda? Talvez Marcos pudesse lhe perguntar se gostaria de repetir algumas das brincadeiras de quando eram crianças, mas sem a irmã dessa vez, pois agora seria estranho, embora ele sempre houvesse tido o pressentimento de que Fernanda apenas aceitava aquelas coisas justamente porque Sara participava…      Era algo a se pensar mais tarde, quando Marcos descesse e eles se reencontrassem. Por enquanto, tinha de enfiar toda aquela tralha velha nas caixas. E o que fazer com os caixotes depois? Jogar escada abaixo, para o segundo andar? Não importava, era isso o que Sara havia pedido para fazer, então ela se ocuparia do problema depois.

    Perto do espelho de corpo inteiro que Marcos cuidava para não quebrar, havia um pano branco impedindo a poeira de sujar alguns objetos num dos cantos do sótão. Ele se lembrava que a mãe havia sido uma boa pintora e vendido vários quadros, geralmente religiosos, aos moradores da cidade. Algumas pessoas compravam também as telas de paisagem, de natureza-morta, mas o que a gente do interior quer mesmo são pinturas de Jesus e outros personagens bíblicos. Nunca de Deus, estranhamente.

     A mãe havia ficado boa demais para aquela cidade, Marcos percebeu enquanto admirava os quadros após remover o pano. Talvez sempre tivesse sido boa demais, mesmo quando havia recém começado a pintar na adolescência; devia ser a única pessoa da cidade com dom artístico. O verniz de algumas telas estava levemente amarelado, mas ainda dava para perceber a beleza das pinceladas. Pegou uma caixa vazia para colocar as pinturas, não queria socar tudo na mesma das outras parafernálias e danificar algo, embora ele não fizesse a mínima ideia do que aconteceria com os quadros. Alguns, ele poderia pendurar na sua quitinete, embora fosse ter de levar na mão durante três horas de ônibus. Poderia tapar o buraco quando saísse de lá, ninguém perceberia, assim não teria problemas com a imobiliária, mas isso se ele fosse sair do lugar algum dia, o que era improvável pelos próximos anos.

     Aquela natureza-morta, era essa que ele levaria. A janela ao fundo do cesto de frutas era bonita, a luz, o reflexo nos pães frescos em cima da toalha de mesa vermelha. Pareciam tão crocantes; como era possível pintar crocância? Mas ele tinha certeza de que eram! A barriga roncou. Havia comido antes de sair de casa na madrugada e desde então só vira caixas de papelão e poeira, agora já eram quase sete da noite. Estava com fome, suado, empoeirado e com tesão. Será que Fernanda já estava lá embaixo? O que estava usando? Provavelmente não a mesma calcinha da Barbie de anos atrás, mas então o que seria? Uma preta de renda, para mostrar o quanto havia amadurecido? Ele perguntaria quando descesse.

     Chegando então aos últimos quadros sob o pano branco, alguns deles Marcos nunca havia visto, nenhuma lembrança fugaz da mãe os pintando quando ele era garoto. Pareciam mais antigos, de quando ela estava começando, feitos antes de descobrir o que vendia ou apenas para aprender. Alguns abstratos, alguns que apenas sugeriam um rosto ou um corpo ao longe: uma cena de cidade noturna e um sujeito preto ao fundo, não se sabia quem era. Foram feitos por uma mão menos segura, mas bonitos ainda assim. Quando ele pegou essa tela para guardar, ela revelou algo ainda melhor atrás.

     Era um estudo de nu, uma forma de mulher branca numa imensidão preta, como se o ambiente não importasse, nada além daquele corpo, daquela moça. Atrás desse, um outro, outra pose, o ambiente aparecia mais, era sua cama, ela estava sentada de pernas cruzadas, como uma dama, mas nua. O terceiro e último mostrava a jovem em seu quarto de menina, uma boneca ainda na cama, como se a dona não houvesse crescido; a garota estava sobre uma banqueta, um pé quase tocando o chão de madeira e o outro apoiado no assento, um braço abraçando a perna e o outro segurando a cabeça inclinada. Ela observava o espectador nos olhos, sem medo, sua íris seguia quem a espiava, penetrante. A julgar pelo ambiente ricamente detalhado, parecia que estávamos na porta de entrada do quarto, como se entrássemos e víssemos a moça assim, como se nos esperasse, como se tentasse nos seduzir. Qualquer um se excitaria com um quadro assim, e ali havia três. O membro estava preso na calça, queria sair. Marcos olhou para o buraco que dava para o sótão, a irmã e Fernanda deviam ainda estar no primeiro andar.

     É como andar de bicicleta, você pensa ter se esquecido, mas tudo lhe volta assim que põe a mão no guidão. O pênis estava rígido, vermelho, dolorido, como se reclamasse de que não respirava havia muito tempo. Pegou-o na mão e começou a mexer. Estava ajoelhado em frente aos quadros; colocou um ao lado do outro, para admirar todos de uma vez só. Era uma explosão de sensualidade: seus sentidos estavam sobrecarregados, talvez fosse o êxtase de estar se masturbando pela primeira vez em tanto tempo, talvez fosse a vontade do impossível que lhe concedia sua graça, pois que se danasse Gabriela, mesmo Fernanda não era nada comparada à garota da tela… quantos anos tinha? Dezenove, no máximo, ele pensou. Parecia jovem, intocada. Era uma garota que posava para um quadro no qual seria eternizada nua, mas sua inocência era palpável.

     Ele queria tocá-la, sentir aqueles seios pequenos, que caberiam na palma das mãos, que se encaixariam perfeitamente, que pareciam firmes! Numa das pinturas, os mamilos estavam eretos, saudáveis, rosados como a aréola. Na tela com a banqueta, se você olhasse com cuidado, conseguia notar o sexo da garota, um risco singelo, de poucos pelos, diferente daquela horrível modelo de Courbet. Era assim que devia ser, era assim que se fisgava o apreciador de arte, aquela era a origem do mundo, aprenda algo com isso, Gustave, faça anotações!

     Alguns barulhos vindos do primeiro andar o assustaram a ponto de fazer bater mais forte o coração, mas não ele parou o que estava fazendo, não podia, era fisicamente impossível. Após tanto tempo sem saber como começar, descobriu que não sabia como parar, a sensação era boa demais, a vista era boa demais, o coração já batia forte apenas com as imagens emolduradas. As mãos não estavam mais sob seu controle, ele havia se entregado ao desejo. Pouca razão lhe chegou enquanto se dava prazer. Conseguiu se ver no espelho grande perto das caixas, estava horrível, feio, mas do reflexo lhe veio outro pensamento, algo do fundo da mente, que parecia gritar abafado.

     Eram pinturas tão antigas, de anos, muitos anos, o verniz era o mais amarelo de todos – e se levasse esses quadros e os mandasse restaurar? –, a tinta estava rachada, como todas as pinturas velhas sempre estão, mas também havia alguns vãos em branco, como se ela houvesse saltado da tela, o que só aconteceria após diversas mudanças de espaço.      Ele ofegava, gemia talvez alto demais, era um prazer absurdo. Olhou mais uma vez para o espelho; gostava do que sentia, mas não do que via, especialmente por fazê-lo ali, no sótão empoeirado da casa da mãe. Uma garota jovem que treina pintura não conseguiria pedir a uma amiga para posar nua, isso era óbvio, só precisava juntar dois com dois. Não conseguia parar, sentia a veia sob a mão fechada, a fricção o deixava quente, ele apertava o membro para intensificar o prazer. Não conseguiu parar de se masturbar nem mesmo após compreender que os estudos de nu eram autorretratos. “Ah!” Ele soltou quando a realização pousou em sua mente, um gemido final, então ejaculou sobre a figura adolescente da mãe antes de cair para trás, no chão empoeirado, ainda gozando, ainda se tocando, pois ainda sentia prazer… físico, pelo menos. Mas não olhou de volta para os desenhos, que ficassem ali, que alguém da família para a qual alugariam a casa os descobrisse. Suspirava intensamente, sentia a mão gosmenta, ainda sentia algo saindo pela uretra, revirou os olhos. De um pouco mais perto que do primeiro andar, veio a voz de Sara perguntando “já terminou aí em cima?”